¿Es la vanidad un ilícito?

He nacido en una familia de clase media que nunca me dio todo lo que mis necias vanidades requerían. Y por un impulso irracional he luchado encarnizadamente por alcanzar esas vanidades, por satisfacerlas, sin encontrar nunca su cura. Al mismo tiempo me he esforzado inútilmente por censurarme, por disimularme en ese narcisismo que me hace sentir -ante la realidad descarnada de las cosas- como una delincuente.

Siempre, invariablemente, pienso en la Arcadia, es otra obsesión que me convierte en una eterna frustrada, en una lúser. Siempre que miro este lugar donde me tocó nacer, pienso que la Arcadia es irrecuperable, que no hay retorno. Sin embrago lucho, patéticamente, -como si se tratara de una vanidad preciosísima- por recuperarla, por recoger de entre sus escombros, sus negros diamantes.
Mi conciencia tiende a mirarse en un espejo que la ciega y la destruye, que refleja una belleza promedio, falaz. En cuestión de pocos años, como el mensaje dinamitado de la vida, se autodestruirá. Tengo muchos rostros, demasiados. Ya no me miro al espejo como antes me miraba, con esa frecuencia automática. Pero cada vez que lo hago me sorprendo con un rostro nuevo que insospechadamente resulta ser el mío. Me siento vieja, siempre, viejísima, y estoy cansada, mi vida comienza por la noche y se vuelve un sueño que olvido con el día. Cada día me arrastra por el lodo mundanal y cada día la Arcadia parece más inalcansable.