Balita

Me gustas, tienes el pecho siempre a punto de estallar.

Yo, a punto de estallar siempre, te amenazo con hacer erupción ahora en forma de vaticinio sordo. No existes; eres igual que Morten, una invención de mi desasosiego, de mi grito pelado y mi mala ralea, de mis violencias que se agolpan en largos soliloquios de amor, de mi misantropía y mi exceso de mí y ya no hay nada real que pueda gustarme.