in a row

Silencio incendiario

2012-01-14T17:11:00.000-08:00

Mi muerte será una fiesta. Invitarás a las mujeres más calientes de la cuadra, echarás tus mentiras por la ventana y te lucirás. Vendrán los mejores y más estruendozos sonideros de tu manzana. En mi reventón de despedida conocerás a alguien más candente y erizante que yo: mi espíritu, que habrá dado su vida por un minuto de silencio y que en pleno jolgorio encenderá a tu alrededor una hoguera. Mucho sufrirás, lucirás pésimo y quedarás eternamente mal ante tus vecinos y parientes.

Amargor

2012-01-08T14:27:00.000-08:00

Cicuta,
corta la disputa
que me hace recluta
de esta vida bruta.

El dios de los juguetes

2012-01-06T07:42:00.000-08:00

El Altísimo me encomendaba varias tareas; yo salía cada mañana de mi casa, entregaba al niño en el colegio y me disponía a cumplirlas. De ahí volvía a mi casa, hacía los quehaceres hasta que mi hijo salía del colegio, luego le daba de comer. Llegaba el día quince y el Altísimo me mandaba el dinero en la mochila del niño. Él era bueno; le regalaba juguetes.

Una mañana me sentí muy mal, como un fusil descargado después de un tiroteo estéril, algo me había hecho daño y no pude cumplir con las tareas del Altísimo.

Aquella tarde esperaba encontrar los encargos en la mochila del niño. Llegó a buscarlo como todos los días, como si fuera su padre; revisó discretamente la mochila pero no encontró el bulto. Entonces se llevó al niño a dar una vuelta y lo interrogó, le estuvo comprando juguetes hasta que se convenció de que no había tomado nada de la mochila.

El niño llegó a la casa con la mochila llena de juguetes y una vez más le tuve que dar las gracias al Altísimo; le expliqué que aquel día algo me había hecho daño.

Me acarició la frente; con la bondad de siempre, me dijo que descansara y que mañana a primera hora estaría bien. Pero no tuvo razón; amanecí más enferma.

Otra vez se llevó al niño y volvió a interrogarlo, mi hijo llegó cargando varios kilos de juguetes.

El Altísimo supo que yo estaba más enferma que antes, me puso la mano sobre la frente y me dijo que en una hora a más tardar, ni más ni menos, tendría que estar lista para cumplir mi tarea, sino tendría que interrogar al niño. Pero se equivocó, yo me sentía cada vez peor, como una espada destemplada.

Entonces el niño fue interrogado por el Altísimo hasta que se enfermó con los juguetes; con tal de obtener más empezó a mentir en el interrogatorio, mientras más ingeniosa y grande era la mentira más grande e ingenioso era el juguete.

El niño regresaba de la escuela con montañas de juguetes, hasta que en la casa dejamos de caber.

Le dije a mi hijo que sacara los juguetes, él se los llevó al patio y pronto ahí no hubo espacio para las plantas. Entonces empezó a molestarme la conducta del Altísimo. Toda la casa estaba llena de juguetes y el niño, apoderado de una furia alegre, seguía trayendo más. El Altísimo podía comprar cualquier cosa.

Yo seguía sintiéndome muy mal. Como un tanque que atropella a un camarada en la victoria.

Una noche me levanté a media noche sintiéndome peor que nunca. Me encontré a un gendarme en la entrada de mi recámara, cuando intenté cruzar la puerta mi rostro topó con su estómago, al parecer era casi tan alto como el Altísimo. El contacto con mi rostro lo hizo invisible. De pronto sentí que unos brazos se interponían entre la salida y yo. Con las manos los aparté sin mayor dificultad, eran unos brazos ansiosos; brazos de muñeco desmembrado. Había una sombra al fondo de mi habitación, tras ella reapareció el gendarme, quien al verme caminar con tanto apuro quiso burlarse de mi un rato. Fui por él, ahora mi mano se apoyó sobre un muslo duro como un tubo. No pude mirar hacia arriba porque el gendarme no me lo permitía. Se hizo una armadura acuosa en la que se hundió mi palma. Yo sentía el tubo en el fondo, luego se deslizó y dio un salto al otro lado del cuarto, yo ya no quería tocarlo. Era de unos dos metros y medio, muy ingenioso; un vigilante. Me pregunté si el niño lo habría dejado ahí, era un juguete molesto y peligroso. Pero fue una advertencia del Altísimo. Cuando al amanecer pude salir de mi recámara me le paré enfrente al Altísimo, algo en el encuentro con el gendarme me había dado bríos. Le dije que dejara de llenarme la casa de juguetes o bien que me pagara una renta adicional para mudarme y dejar la otra casa como bodega. El Altísimo me dio una sabia respuesta: véndelos.

Puse una juguetería; había tantos juguetes en el jardín que no sé cómo no se me ocurrió antes.

La enfermedad dejó de pesarme por completo. Me sentí liviana como una victoria. Festejé la bondad de aquel ángel que era el Altísimo.

Aquellos juguetes costaban una barbaridad y se vendían como pan caliente, pronto tuve que comprar un camión y contratar un chofer para que fuera a recoger al niño del colegio.

El niño era interrogado todos los días y traía novedades cada vez más caras y atractivas. Pero la felicidad duró poco y el Altísimo cobró su generosidad; sin previo aviso comenzó a prolongar los interrogatorios. El chofer se quejaba de tener que esperar por horas en la puerta del colegio y los pedidos se atrasaban. Pudimos llegar a un acuerdo; el niño pasaría más horas en el interrogatorio pero él mandaría mercancías de mejor calidad y en mayor volumen.

Entonces compré un tráiler para que fuera a recoger al niño al colegio y las ventas se me fueron al cielo. Luego compré otro y otro, contraté un total de siete choferes para ir a buscar al niño al colegio, incluso mandé imprimir el nombre del Altísimo en ellos. Hasta que un día conté las horas que pasaba el niño en el interrogatorio y otra vez me planté frente al Altísimo, le dije: tenemos que negociar; ¿Cuántas horas de interrogatorio al día requieres y cuántas toneladas de juguetes me darás a cambio? El Altísimo me dijo; veintitrés. Yo podría recoger mercancías durante todo el día, no importaban las veces que cargara los tráilers. A mí me pareció una oferta estupenda. Trabajamos a gusto en ese convenio durante mucho tiempo; hasta que un día los choferes llegaron asoleados y molestos diciendo que la mercancía no había llegado nunca.

¿Acabó el interrogatorio? pregunté, los siete respondieron que no lo sabían. Fui a la bodega y comprobé que aún quedaban suficientes juguetes para cubrir los pedidos.

Ya salió el número 31-32 de la Revista Cultura Urbana de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México. "Sexualidad Diversa"

2011-12-12T09:53:00.000-08:00

Con textos de: Luis Zapata, Carlos Monsiváis, David Miklos, Gonzalo Lizardo, Mauricio Molina, Adriana González Mateos, Sergio Téllez-Pon, Sergio Loo, Isaí Moreno, Paola Tinoco, y muchos más.

Sólo algunos colaboradores de la Revista Cultura Urbana de la UACM.

2011-11-15T08:56:00.000-08:00

José Emilio Pacheco. Carlos Monsiváis. Elena Poniatowska. Miguel Ángel Granados Chapa. Vicente Leñero. Jorge López Páez. José de la Colina. Francisco Hinojosa. José Kozer. Francisco Hernández. Bárbara Jacobs. José Agustín. Raul Renán. Enrique Serna. Norman Mailer. Torgny Lindgren. Juan Pablo de la Colina. José Hernández Campos. Mónica Lavín. Ana García Bergua. Alicia García Bergua. Pablo Boullosa. Carmen Boullosa. Ana Clavel. Magali Tercero. Cristina Rivera Garza. Guillermo Samperio. David Miklos. Agustín Monsreal. Hugo Gutiérrez Vega. Dana Gelinas. Ricardo Castillo. José Kozer. Leo Mendoza. Gonzalo Lizardo. Alberto Chimal. Ernesto Lumbreras. Mathilde Gerard. Richard Rogers. Óscar de la Borbolla. David Huerta. María Baranda. Rosa Beltrán. Ethel Krauze. Armida Durán. Coral Bracho. Tedi López Mills. Daniel Sada. Ida Vitale. Paola Tinoco. Pablo Raphael. Vilma Fuentes. Adriana González Mateos. Antonio Deltoro. Rafael Pérez Gay. Eduardo Antonio Parra. Fabrizio Mejía Madrid. Armando González Torres. Álvaro Enrigue. Santiago de la Colina. Martín Solares. Marc Villard. Cecilia Pérez Grobas. Martha Chapa. Alejandro Ordorica. Cathy Fourez. Emiliano Pérez Cruz. Daniel Fragoso. Luis Humberto Crosthwaite. Rocío Cerón. Sergio Raul Arroyo. Conrado Tostado. Hernán Lavín Cerda. Guty. Renán Pérez. Edén Bernal. Luis Felipe Dávalos. Alfonso Hernández. Javier Moro. Gabriel Hurtado. Sergio Loo. Sergio Téllez-Pon. Dalí Corona. Mariano del Cueto. Eugenio Echeverría. Víctor Sampayo. Abi Marwan. Daniel Escoto. Emilio Zomzet. Juan José Reyes. Édgar Reza. Andrés Ramírez. Óscar González. Gerardo de la Torre. Adolfo Castañón. Alberto Blanco. Josué Ramírez. Paola Jauffred Gorostiza. Antonio Helguera. José María Espinasa. Jair Cortés. Pablo Rulfo. Magú. Ahumada. Rocha. Mario López Rivero. El Fisgón. Daniel Alva. Emir Guerrero. Rosina Conde. Jeannette Porras. Adriana Diaz Enciso. Norma Abúndez. Angélica Santa Olaya. Daniela Camacho. Eve Gil. Trino. Mónica Ae. Lourdes Grobet. Lourdes Almeida. Sharenii Guzmán. Medardo Maza. Eduardo Langagne. Filemón Alonso-Miranda. Alejandro Pérez Cruz. Federico Gama. Enrique Covarrubias. Bernardo Fernández BEF... y muchos más amigos escritores, escritoras, artistas gráficos, camaradas, colegas, talentosos, talentosas...

Chapulín

2011-10-30T15:08:00.000-07:00

Araña

2011-10-19T18:46:00.000-07:00

Flores de trébol

2011-10-19T18:31:00.000-07:00

Amigo escondido

2011-10-11T14:19:00.000-07:00

Gato Yin

2011-09-28T09:46:00.000-07:00

La Sierra Uacemita

2011-09-02T14:14:00.000-07:00

En las faldas de la Sierra de Guadalupe se encuentran las instalaciones de la UACM Cuautepec.

Llegar a la primera es un poco difícil, pero una vez aprendido el camino y las bien colocadas señales, todo fluye tranquilamente y rápido. Recojo a un mohino pero aventurero Juan José a las seis de la mañana. Yo he tomado el camino una hora antes. Mi casa, ubicada en las faldas de la Sierra Nevada, queda a una hora de la colonia Del Valle, si uno es de acelerador fácil y espíritu madrugador.

El lugar es enorme. Nuestro apego a la arquitectura funcional y armónica nos responde con sonrisas. Hay un amplio asoleadero donde se reúnen los alumnos a fumar, a comer una torta de tamal, compartir bromas, besos, asuntos de la escuela…. La vista es sorprendente y abrumadora, los altos cerros mitad verdes, mitad grises se extienden por toda la larga cadena. Estos asentamientos irregulares, frenados tardíamente con un muro de contención, son el hogar de muchos de nuestros alumnos, hijos de familias pobres que nunca esperaron encontrarse con las puertas abiertas de una Universidad Autónoma, justo a sus pies.

¡Ya salió el sexto libro de la Colección Cultura Urbana Libros!

2011-08-30T10:51:00.000-07:00

Un Lugar en el Sol y otros ensayos. Sergio Raúl Arroyo.

En gran formato.

Una edición de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México

Light Skin

2011-08-07T10:58:00.000-07:00

Rehiletes Amarillos

2011-08-07T08:58:00.000-07:00

Hoy

2011-08-01T12:53:00.000-07:00

Cigoto fanático y luchador social

2011-07-24T18:53:00.000-07:00

Si en el primer momento hubiera elegido rezagarme o distraerme con la presencia de los demás competidores, no estaría aquí para contarlo. Todos eran más o menos parecidos a mi, o al menos así es como nos habrían visto ustedes, que creen que los espermatozoides son todos iguales. Quise decir que entre nosotros había diferencias imperceptibles para los ojos poco avezados. Ustedes son lo mismo que yo, Cigoto, tengo por destino gracias a mi infortunio milenario. Mi deseo esencial es llegar a nacer como todos. Todos quieren triunfar. Quizá yo decida innovar y en el último momento quiera ser un perdedor. Si me dicen que vivir para matar espermatozoides es triunfar, entonces que me cargue el diablo cuando nazca.

Sus principios fundamentales no son buenos ejemplos para mi. Son, además, muy despilfarrados. Ese mundo que en tan mal estado mantienen, más esa vida que dilapidan, hacen un combo peligroso. Yo querré nacer, crecer y vivir para enseñarles a administrar ese paquete como debe de ser. Quizá ese sea el único motivo por el que valga la pena ser un luchador y un triunfador; por el bien de las masas y su correcta administración.

En este instante en que aún gozo de la lucidez que me da mi memoria infinita, que a su vez me da el privilegio de estar viviendo la plenitud de mi gestación primaria, puedo decirles que he decidido luchar sólo para ser distinto a ustedes, y para hacer que cambien, alcancen la felicidad y la justicia en su vidas, y se desprendan de todo vicio y asunto material que les impida vivir conforme a la ley de Dios Nuestro Señor.

Belleza endémica

2011-07-24T18:14:00.000-07:00

Cigoto devoto y conservador

2011-06-22T20:20:00.000-07:00

No crean que por ser un simple cigoto no entiendo de asuntos sexuales, ni crean que no comprendo las acciones criminales que detonan la muerte de millones de los míos. Sé que entre ustedes bromean sobre nuestra existencia, les parece chistoso dejarnos morir de frustración entre esas ridículas bolsas de látex que se inventaron para no contagiarse de todas las porquerías que nunca podrán dejar de hacer. Nunca entenderán la importancia que esta carrera desesperada tiene para nosotros, negarnos la posibilidad de ser un solo triunfador o con suerte muchos triunfadores es un acto despiadado y perverso, que algún día han de pagar. Sí. Seguro van a decir que soy un conservador, un mocho. ¡Y lo soy! Lo soy desde diversas perspectivas. Soy un Cigoto devoto a la ley de Dios. Fui diseñado por una tecnología que ustedes pretenden vencer con sus bolsas de látex. No tienen una idea de lo fuertes que algunos de nosotros nos volvimos gracias a sus artimañas para matarnos: sus horribles espermaticidas, sus dispositivos intrauterinos, y todas las sucias patrañas para asesinarnos sin piedad justo para colocarle una macabra cereza al pastel de su cochinada. Mi padre es un hombre bueno, que se unió a una santa mujer. Ellos se amaron y no pusieron trampa alguna a este Cigoto, que ahora está hablando con ustedes.

La sonrisa invertida

2011-05-06T20:35:00.000-07:00

La mesa estaba dispuesta. Víctor inhaló el vapor aromático que danzaba alrededor del banquete, y sin más testigo que un pétrido sirviente, se abandonó a los sabores. Hacía tiempo que la naturaleza no le dejaba abrazar otro placer. Permaneció largo rato sentado frente a la vajilla que hacía unos momentos brillaba y que ahora era una ciudad bombardeada y menguada sobre la cual reposaban los muertos.

Sus cachetes y sus labios estaban nuevamente en una mueca invertida de tristeza, que solamente se ponía al derecho ante una mesa bien servida por la noche.

Era extremadamente obeso, y estaba vestido apenas con descuido. No soportaba que los criados le pusieran las manos encima y tenía que vestirse solo, siempre con desgano. Sin embargo pedía que arreglaran la mesa como si todas las cenas hasta el fin de su vida, fueran cenas de gala.

La espera del día había sido sólo una prolongada ansiedad por comer, como el ansia de un cachorro.

¡Cuán efímera es la felicidad! Todo había llegado a su fin y Víctor tendría que esperar el postre para seguir viviendo.

Alguna vez una mujer lo deseó, con ansiedad de cachorra quiso que él se casara con ella. Pero nada en el mundo logró excitar a Víctor, hasta que la amargura le hizo ver que no hay nada que lo excite, salvo el olor de la cocina y la presencia de una buena cena. Pronto una voz susurraría una exhortación y lo desprendería de la cama. Él dejaría de sentir el peso de su carne abundante y sería conducido por un pasillo de olores hasta el paraíso donde nunca dejaría de comer. Algunas lágrimas se derramaban ante la contemplación de aquel pensamiento. Suspiró: recordó el rostro del médico que había cobrado millones por mantenerlo con vida. Ahora anunciaba un riesgo cercanísimo. El rostro del doctor mostraba siempre constante preocupación –completamente genuina- por preservar la vida de su paciente.

Víctor, pese a lo que muchos podrían pensar, tenía un profundo gusto por la vida. ¿Cómo podría tener gusto por la vida un hombre cuya existencia consistía en pasar todo el día acostado esperando que llegara la noche, un hombre que vivía para esperar la hora de la cena? Pues así era: su enfermedad le dolía porque –como ocurre a todos los vivos- le quedaba una pizca de duda con respecto a si después de muerto esos platos deliciosos que preparaban sus criados continuarían apareciendo todas las noches, como una única hora de recompensa arrebatada con ansiedad de cachorro a veintitrés horas de sufrimiento.

Recogió sus miembros y los dejó caer en desorden sobre el sillón, trabajosamente, gotas de sudor le recorrían la frente y caían hasta los labios. El criado se acercó para secarlo con una servilleta pero él lo rechazó con toda la violencia que un hombre en su estado podía expresar. Entonces le pidió que le trajera el café y los pasteles. Engulló con apremio todo y luego dejó que sus ojos se perdieran largamente en el vaivén de la barriga que se elevaba inundando aquello que alguna vez fue su pecho. Dejó su cabeza caer en una digestión soporífera. Pero de repente un cristal le estalló dentro y mil esquirlas punzaron sus vísceras, cayó al suelo y su cuerpo pesadísimo se crispó y se agazapó sobre la alfombra como si de una enorme y pálida cochinilla se tratara. Su cabeza cobró lucidez y cada diente de su alma se hincó a la vida, a esa flatulenta permanencia donde todo había sido sustituido por banquetes. La muerte no se presentó lo suficientemente apetitosa ante el comensal, y este simplemente decidió no comérsela. El doctor lo encontró sin sentido y horas después sus ojos se hallaron iluminados por un tenue sol matutino.

Víctor sólo deseaba, con su sonrisa un poco menos invertida que de costumbre, que llegara la hora de la cena.

Cuerpos

2011-05-06T20:30:00.000-07:00

Todo aquel que sea dueño de un cuerpo tiene la obligación moral de protegerlo y cuidarlo con esmero. Debe ser dueño, además, de todos los recursos necesarios para que ese cuerpo no se muera de hambre o por enfermedad. Quien no posea los recursos necesarios para mantener su cuerpo en las condiciones adecuadas, estará condenado como especie a desaparecer. Es por eso que en ciertos lugares del mundo tantas personas, animales y seres en general, simple y llanamente, se mueren.

Hemos crecido en una sociedad en la que el principal culto se le brinda a la presencia física, puesto que ella es la representante del consumo. La mayoría de los planes publicitarios incluyen uno o más cuerpos, que se materializan en uno o más modelos. El cuerpo libre de defectos será el principal candidato para representar al consumo. El consumidor idóneo será el que posea un cuerpo hermoso y feliz.

La vida lleva a ciertos individuos a enfrentar situaciones que los ponen en riesgo de perder el cuerpo. Quienes viven en países en guerra, quienes sufren accidentes, quienes realizan trabajos de alto riesgo. Quienes padecen hambre.

En el reino animal muchos pierden el cuerpo por la sequía, la contaminación, las inundaciones, las cacerías, etc. En el reino vegetal mueren mucho más individuos que en cualquier otro. Los incendios forestales son una causa; la tala, la construcción, la agricultura, la deforestación... La tierra está poblada por seres que se encuentran en el riesgo permanente de perder el cuerpo.

Muchos, quienes tienen la suerte de vivir en paz y provistos de alimentos, en cambio, luchan encarnizadamente para conseguir el cuerpo perfecto. Se agotan en sesiones de gimnasio, hacen rigurosas dietas, se someten a dolorosas operaciones.

Pero más que estar bello el cuerpo tiene como primicia estar vivo. En las sociedades de consumo se ha perdido incluso la capacidad para sobrevivir en caso de perder la casa o el coche. En todo caso, esta capacidad se le exige al sistema. El sistema ideal es aquel que ha absorbido la capacidad de supervivencia de sus habitantes. Los habitantes del sistema ideal no deben la supervivencia de sus cuerpos a la caza o la pesca, ni mucho menos a la agricultura o la recolección. Un derrumbe de este orden a partir de una catástrofe natural está muy lejos de su alcance previsor y haría patente la incapacidad de supervivencia de sus habitantes. La naturaleza y sus desastres tienen un poder inconmensurable. Ante el cual el cuerpo es una entidad endeble.

Dos flores enormes en un enano

2011-04-30T09:44:00.000-07:00

Elogio a Gerardo Deniz

2011-04-30T09:23:00.000-07:00

Hay un poeta que marca a las nuevas generaciones mexicanas. Un hombre nacido en España y venido a México por la Guerra Civil. Su nombre es Juan Almela y se ha hecho famoso como Gerardo Deniz. Los entusiasmos que ha encendido no son ya tan recientes: comienzan con Octavio Paz, un poeta que nada le debe pero que supo leerlo, y llegan hasta ochentenos. En medio hay poetas tan importantes como David Huerta y poetas de una generación más joven, entre los que están Aurelio Asiain, Fernando Fernández, Josué Ramírez, Julio Trujillo. Todos dicen que el poeta más joven de México es Gerardo Deniz, nacido en España en los ya no muy cercanos años treinta del siglo pasado. ¿Qué hay en la poesía de Deniz que hace brotar tanta admiración y que tiene tanta influencia entre los jóvenes? La de Deniz es una poesía difícil. Su vocabulario suele estar poblado de términos científicos recónditos o muy especializados. Suele Deniz contar una historia en cada poema, al menos una escena. No es un poeta que cante, en el sentido en que pueda cantarle a algo o a alguien. Expresa en ocasiones embeleso ante una figura femenina… pero no hay que hacerse demasiadas ilusiones: se trata, si uno logra descifrarlo, de la figura de una muchacha que aparece en un afiche que el poeta vio en un muro del metro.

Deniz es un melómano. Lo sabe cualquiera que haya platicado con él, y también puede constatarlo el que lo haya leído con algún cuidado. En su poesía no es rara la aparición de la música, como referencia y también como parte del mundo que se registra. Pero sobre todo la música está fluyendo en la poesía de Deniz. Creo que ésta es la clave de su poesía. Una música de diferentes ritmos. A veces de largo aliento, en poemas largos. A veces en versos cortos, relampagueantes. Siempre el conjunto da la impresión de una música a veces trepidante, como un hip hop quizás, como una música sincopada.

Deniz tiene un oído de privilegio. Acentúa como nadie, y de ahí nacen sus ritmos. Y además, last but not least, está la actitud del poeta. Deniz es un poeta con actitud.

Hay sin falta un ánimo de juego en la poesía de Deniz, de hacer estallar el lenguaje convencional. ¿El lenguaje? Lo que hay detrás de este lenguaje: la mirada a ese mundo. Deniz mira el mundo de otro manera. Lo hace desde una inteligencia radical. El mundo se convierte de esta manera en una suerte de gran laboratorio, de campo de exploración.

Lo que ha sucedido es que se ha roto el orden temporal. Esos “todos los días” no podrán ser medidos como se miden los días comunes y corrientes. Las palabras y las líneas del poema son los momentos de aquel tiempo. La poesía es un juego definitivo, en consecuencia.

Con todo esto, Deniz no parece tomarse a sí mismo demasiado en serio. Él mismo considera que casi todo lo que ha hecho son textos, más que poemas. Si acaso, dice, algunos poemas.

La herida en el cielo (1996)

2011-04-28T10:37:00.000-07:00

En cuanto el zumbido exasperante de esas moscas deja de escucharse sé que por fin he comenzado a vivir. Estoy aquí para esperar la noche, suelen ser mis días irreconocibles: una espesa cortina azul sobre mis ojos cubre siempre la claridad, pero tras mi domo puedo presentir una estrechez tan asfixiante como mi espacio.

Las moscas son mis guías, este espacio azul está atestado de ellas, de zumbidos, de diminutas patas cosquilleando en mi piel.

El mundo entero se parece a mi. Todos los hombres viven como yo: cometiendo el error de sentirse distintos, aletargado a fuerza de inyecciones antiellos y costumbres, con el cuerpo atado. Sólo una cosa los diferencia de mi; su aparente búsqueda y su sufrimiento. ¡Pobres! Cuántas cosas piensan cuando casi se ahogan entre aglomeraciones o sacrifican una muerte fácil al trabajo y la espera.

En mi mente, según oí decir, vive una devastadora guerra contra la cual mis sesos no podrán luchar. Eso es mentira; yo ya encontré lo que buscaba.

¿Cómo vivirán las moscas del exterior? Cada vez que a mi país llega una visitante extranjera puedo notarla al instante; zumba en un acento húmedo y melodioso que se distingue del ruido seco que emiten las moscas de aquí.

-Este loco apesta a mierda- dijo la mujer de los dedos de hule cuando vino a cambiarme las sábanas.

Mi peste es única y gozo el privilegio de tenerla a mi lado como la más fiel de las compañeras que copulará conmigo hasta que el jabón y el desinfectante nos separen.

Cuando el ruido del día acaba, mi detestable enjambre de moscas se reúne en el domo para la rigurosa orgía, hacen el amor y rompen mi paz con zumbidos de placer, se quedan inmóviles, sumidas en una envidiable tranquilidad. Hundo mi cabeza bajo las sábanas, y ella se introduce por mis oídos, por los labios, por los ojos, penetra violentamente por mi nariz, cosquilleando en los pulmones, llenando el interior de mi cuerpo hasta que la espesura ácida y dulce comienza a colarse lentamente hacia el exterior, y mi cuerpo, incapaz de soportar ese placer excesivo la expulsa en forma de cálida espuma que al posarse sobre mi vientre, aun convulsionado, incrementa la delicia de mi peste, y esa es una felicidad incomparable.

Al despedirse los últimos delirios de la noche, la mujer de los dedos de hule me despierta y siento sus pesadas manos empujarme de un lado a otro, levantarme como a un muñeco de trapo, desprender las sábanas del colchón, llevándose con ellas un entrañable trozo de mi peste, sustituirla con un deprimente olor a naftalina, luego la escucho exclamar: “¡Nunca podré entender como se masturba con las manos atadas!” y salir, dejándome en la sucesión de procesos mentales que se apretuja tristemente en mi cavidad.

Tengo una eternidad para pensar. El tiempo no existe, sólo un espacio que presenta leves modificaciones de las que soy testigo sensitivo; eso me cansa, pero si ahora mis pies se apoyaran en el limen de la muerte aspiraría el último mordisco de aire con delectación.

Aprendí a sentir hace algunos años. Comencé por el más codiciado de los sentimientos. Me acerqué a las personas sin diferenciar unas de otras. En ese tiempo tenía la ingenuidad de creer que era posible amar a todos. La filantropía exige gastos insolventables para un solo hombre. Decidí concentrarme en un sector humano específico: las mujeres. Sin embargo me di cuenta que a estas criaturas no se les puede amar, pues tal acto significa transformarlas en monstruos de extremidades anciroides que te enganchan sin piedad al más mínimo descuido. Preferí olvidarme del amor, aprovechar el miedo que en mi se había forjado, llevarlo hasta las vísceras, hacerlo vivir en el tuétano. Hoy la conciencia de mi ruindad me hace recordar que estoy vivo, y soy un hombre feliz, aun envuelto en la más fragosa tristeza.

Por casualidad logré entrar a uno de esos lugares que llaman manicomios; ahí habitaba una especie de bestias casi tan temible como las mujeres. Me sentí, sin embargo, identificado con esas fieras y sé que aquellos seres son dignos de la tierna admiración.

Una noche escuché el estruendo de una cuchilla voladora, supe que la capa del cielo se rasgaría y tuve frío. Chorros de sangre azul derramados, el líquido divino encharcado, las membranas del mundo desgarradas, la nariz del dios desconcertado asomando por el boquete, y yo, ahogado de tristeza, sin poder respirar en el fondo de aquella cruenta profundidad celestial.

Me trajeron aquí para ocultarme que la vida se rompería, estallaría como estalla mi cuerpo al amor de la sagrada peste y me engañaron diciendo que no era el cielo, que era yo.

No volveré a creer, sólo amaré mi peste y odiaré a quien pueda arrebatármela.

Todos los hombres vivirán como yo: protegiéndose de la tormenta, con un paño azul cubriéndoles los ojos para simular aquello que fue el ahora raído cielo, odiando con cada inyección antiustedes que todos los días punza esa mujer con sus repugnantes dedos de hule, deseando estar en un espacio confortablemente ocupado por el vacío, donde se puede vivir sin proferir una sola palabra y entendiéndolo todo en la más exquisita simplicidad.

Todos los hombres vivirán como yo, esperando la noche para encontrarse al fin con la sublime peste.

Una mañana, una mesa redonda, pequeña y vacía...

2011-04-15T08:43:00.000-07:00

Balita

2011-04-10T21:43:00.000-07:00

Yo les diré hoy todo lo que es cierto. Es cierto que copular con uno que no sea yo es pecado, y también es pecado comprarle algo a otro que no sea yo. Es cierto que el mundo se va a acabar, pero se acabará hasta que yo lo decida y tenga suficiente para poblar la Luna, con una selecta secta de personas perfectas como ustedes. Síganme.

Las primeras lloviznas

2011-04-03T18:37:00.000-07:00

Flores amarillas

2011-04-02T10:52:00.000-07:00

La vida horizontal

2011-03-28T22:06:00.000-07:00

Últimamente pienso que debería ampliar mi jardín, colocarle un cielo raso de manta blanca a mi estudio y también pienso en ampliar mi cuarto. Pienso en colocar algunos paneles de vidrio a la terraza para que mi habitación crezca y tenga un invernadero. Aunque mis ayudantes dicen que hay quienes dicen que si pongo ahí demasiadas plantas, podría morir. Hay tanta luz en esa área que las suculentas viven muy felices.
La ampliación de mi habitación no sólo abarcará tres dimensiones. Tengo el claro proyecto de ampliarla a cuatro. Colocaré un acceso a un desayunador justo frente a mi cama. En la pared que queda ante mí cuando duermo. Es decir, en el techo de mi habitación. Por la noche daré pasos sobre el ventanal que queda a mis pies, y como seré tan ligera como un sueño, mucho más que una niña anoréxica, no quebraré ningún vidrio. El desayunador tendrá una ventana que dará a una mañana soleada, siempre hermosa, que entrará gentilmente cuando yo empiece a dormirme y me despertará en un día que pertenecerá a la dimensión desconocida. Este último punto de mi proyecto no me agrada tanto, porque lo imposible suele estropear los planes. Sin embargo para mi, que tengo el poder de hacer de los imposibles aburridas realidades, nada parece demasiado imposible.

Últimamente he soñado con un hermoso can de grandes ojos. Pienso invitarlo a venir dentro de mi cuarta dimensión. Cuando cruce mi can por la puerta que construiré en el techo de mi habitación, tomará forma humana y masculina, y será mi amante. Cuando tengo un sueño feliz siempre le agrego magníficas escenas de sexo que pueden durar toda la noche. La felicidad debe ser el sueño del sueño mismo que se cumple en un estado horizontal, como en el vuelo, como en el andar de un perro y como en el sexo. Cuando un sueño alcanza la verticalidad se desmorona.

He proyectado ampliar el jardín de mi casa para que ahí viva una hermosa pareja de borregos. Ellos podarán el pasto y me regalarán buen abono para mis ciruelos. He soñado prolongar mi camino hasta el infinito. Un camino bordeado por una arboleda nunca es suficientemente largo. He soñado con eternizar el paraíso; pero caigo en la cuenta de que merezco la sequía y el frío abrasador. La eternidad de la belleza no existe a menos que seamos capaces de inventar una sequía llena de abundancia y un invierno lleno de calor.

Últimamente he soñado con un hombre que tiene ojos de perro. De tanto soñarlo he decidido invitarlo al departamento que construiré después de abrir una puerta en el techo de mi cuarto. La cruzaremos juntos: ahí habrá un desayunador, una ventana, un hogar... Podría ser un departamento en la ciudad. La felicidad también es un asunto cosmopolita. Ruido, vida nocturna, diversión, tráfico, trabajo, besos apasionados por la noche… Las ventanas de nuestro departamento darán a un parque habitado por árboles gigantes; ahuehuetes antiquísimos bordearán un lago; robustos y solitarios tejos vivirán a lo lejos. Ese enorme parque estará rodeado por altísimos edificios cilíndricos, que a su vez estarán rodeados por extensos parques que se multiplicarán hasta el infinito.

Tengo el proyecto de ampliar mi vida. Construiré una ciudad horizontal en el techo de mi cuarto. Una ciudad que conviva con el campo, donde miles de pájaros coloridos vuelen por las avenidas, donde abunden ríos y lagos. Una ciudad de verdad. Dejaré entrar en mi enorme vida a un hombre con los ojos de perro.

Aperturas

2011-03-20T14:15:00.000-07:00

Mi ojo izquierdo

2011-03-09T10:45:00.000-08:00

Soy ligeramente estrábica, mi padre padece esa misma bizquera.

Mi ojo derecho está quedándose ciego y no hay poder que lo detenga.

Con mi ojo izquierdo, sin embargo, puedo distinguir el color de los pocos cardenalillos a decenas de metros de distancia y puedo diferenciar las escasas casas pintadas de las que no lo están, a kilómetros. Mi ojo izquierdo divisa a los casi extintos arrieros. Mi ojo derecho alcanza apenas a ver sombras de cerca, mi vista ante ellas es como la de un perro viejo.

¡Ya salió!

2011-03-03T10:04:00.000-08:00

Y después de largos meses en imprenta, salió al fin el último de la revista Cultura Urbana (que edito al lado de Juan José Reyes y Juan Pablo de la Colina) de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México, con tema "Agua"

Con autores: Vicente Leñero, Torgny Lindgren; Pablo Raphael y Paola Jauffred Gorostiza, entre muchos otros. Encuéntrala en Sanborns y Educal.

Yo almendrita

2011-03-01T21:43:00.000-08:00

Yo soy una almendra que se empapa en la humedad forajida. Tú, cosmopolita, que desconoces mi profundidad de semilla, te has ido a todas partes sin que yo quiera seguirte.

Es semillismo mi desamor, asunto de familia. Revisa mi árbol genealógico.

Yo quiero un vástago de raíces nuevas, un rebrote en la muerte perenne. Esa enorme talla que sueño crecerá feliz junto a una enorme agonía.

Si tú decides quedarte tendrás que alimentarte de una tierra poblada por gusanos e insectos mercenarios. Honestamente, si veo tu débil raicilla, hombre, sospecho que todo lo que conseguirás será dejarla morir como una lombriz bajo el zapato de un transeunte.

Ve a donde quieras, seguro que no te seguiré. Cuando estés en el aeropuerto todavía pensarás en mi, me amarás, y sentirás francos deseos de volver. Pero una vez que empieces a surcar el cielo vas a ver cuan pequeña, diminuta en el más diminuto de los sentidos, soy.

Primera

2011-03-01T09:26:00.000-08:00

Amorosa

2011-03-01T09:23:00.000-08:00

Tú y yo no nos conoceremos nunca en la intimidad, pero vamos a ir juntos por el mundo hasta que la muerte -mi muerte- nos separe. Te diré por qué.

Entiendo que para ti ser tan hermoso tiene un costo. Llegar a tener un cuerpo y un jardín como el tuyo debe implicar una tarea ardua. Debió costarle largos años de sacrificios a tu raza llegar hasta tu espléndida perfección. Generaciones y generaciones de tributo a la hermosura. Pero debo decirte que tu jardín es la vida de mi vida y no me marcharé, ni pagaré ningún costo, salvo el de mi vida.

Yo vivo vigilando tu intemperie. Inhalo el aire tuyo que se queda impregnado en mis extremidades. Tu aroma me perturba cuando vuelves del jardín. Yo soy un insecto que te ronda, y te vigilo posado en una hoja cuando trabajas en las hortalizas. He sobrevolado muchas veces por las cercanías de tu espalda morenísima y desnuda. Cuando te das un breve descanso, me voy contigo a la cocina y te veo comer, con las manos lavadas y el pelo sucio. Te observo embelesada hasta que dejas en el plato los restos suficientes para mi propio sustento. Cuando te apartas de la silla queda en ella un intenso olor a dulzura; todo tú eres miel, y yo soy toda mosca. Nunca sabrás el placer que para mi como mosca representa el tenerte cerca de mi. Es amor: es carencia y plenitud, propiamente dicho, -ni se te ocurra creer que por ser mosca no soy propia- es un sentimiento limpio y sublime que va más allá de mis elegantes y precisas extremidades, entrenadas al mil, capaces de ejecutar movimientos velocísimos para evadir el golpe de tu matamoscas o el matamoscas de tu mujer. En cuya piel, por cierto, también me he posado, sólo porque me intriga saber a qué sabe tu perfume cuando se mezcla con el de ella en ciertos momentos.

Cuando estás trabajando en el jardín me resulta más fácil posarme sobre ti, he practicado técnicas diversas para lograr el roce de mis extremidades sobre esa piel tuya. Cuando lo logro tu contacto me provoca fuertes suspiros. Las moscas suspiramos todo el tiempo. Somos seres románticos y amorosos, y yo en particular, soy una mosca muy cursi, pero tú eso nunca lo sabrás. Tú me verás como una mosca cualquiera, para ti todas las moscas somos iguales, pero te equivocas; todas somos distintas. Tú no intentarás acercarte a mi como yo a ti, con este amor incondicional. Tú nunca sabrás nada sobre mi. Sólo que emito molestos zumbidos -suspiros que no comprenderás- y que me poso sobre tu plato. Yo, la misma mosca, la única e irrepetible mosca que te ama. No sabrás que estaré aquí, lo más cerca que pueda de tus labios, de tus axilas, hasta el momento en que me aplastes.

Perales

2011-02-27T13:15:00.000-08:00

Un mexicano

2011-02-27T12:47:00.000-08:00

Pertenece al precario staff de opinión de un país en crisis, que, por lo demás, hace largos años está en un status muy inferior a la mediocridad. Sin embargo, no es la mediocridad lo más grave de su caso, sino la vulgaridad con que los propios medios se burlan de un colega, situado más arriba que la mayoría, es cierto, pero que no es mucho peor que ninguno del resto de los miembros del staff de opinión de toda la televisión comercial. Ellos son, pues, los cangrejos de abajo; él es un hombre mediano o quizá menos que eso, que tuvo a bien venderle su alma a una compañía televisora anodina e irresponsable, cuyos televidentes prefieren entretenerse en ver el escarnio y la gracejada en torno a un comentarista de noticias, que ver al interior de sus propias casas; que son incapaces de denunciar la gravedad de su propia situación, o de la situación del país entero; manejado, por cierto, por un sistema que ni con toda su fuerza alcanza a evitar las matazones o la pauperización, o un largo etcétera.

¿Se han ido a dar una vuelta por los pueblos -cada vez más feos- que circundan la Ciudad de México o cualquier capital nacional?¿Se han dado una vuelta por los cinturones de pobreza?¿Han contemplado la deforestación?¿Le han echado un ojo al agua de la mayoría de nuestros ríos?¿No les parecería -ya en serio- más productivo entretenerse en ver como se resuelve todo aquello?¿Por qué no hacen reportes diarios de la jodidez y aumentan su rating?¿Por qué suponen que un noticiero incapaz de transmitir toda la verdad merece tener un mejor líder de opinión? No entiendo porqué están tan contentos. ¿Porqué traen tanto cotorreo?¿Les recuerda Juayderito que el mexicano no es gringo ni mucho menos inglés?¿Les recuerda que el mexicano es pobre, es naco, es inculto?¿Qué tiene eso de gracioso?

Alienación

2011-02-15T09:10:00.000-08:00

La palabra remite al concepto de ‘Otro’. Ser ‘otro’ o tal vez ‘estar fuera de uno mismo’, ‘estar en otra condición’, no humana plenamente. En tal sentido es hermana la palabra a ‘enajenación’, que hace referencia a alguien que es ajeno a sí mismo. Puso en boga el concepto el marxismo. Para Marx el trabajo, en vez de ser fuente de realización humana, se convierte en factor alienante cuando no es en beneficio del que lo realiza sino del propietario del capital. Esto sucede desde la esclavitud y desemboca en las sociedades capitalistas. Al referirse a la religión como ‘el opio del pueblo’, Marx decía ni más ni menos que la religión aliena al ser humano.

Por otro lado parecería que el ser humano necesita alienarse, aunque sea un poco. Necesitaría, por decirlo así, de cierta dosis de alienación para vivir. De esta idea nace otra: hay diversiones ‘buenas’ y diversiones ‘malas’, es decir unas convenientes y otras inconvenientes. Tales diferencias las impone la moral en turno.

Al cambiar la moral, es decir: en nuestros días, diversiones que antes se consideraban como prácticas enajenantes o alienantes son vistas como normales, deseables o hasta necesarias. Es curioso: en los días que corren el uso de vehículos que lo sacan a uno de uno mismo, es bien visto.

El general de los usuarios de las redes sociales y la web seguro puede comprarse una computadora y una conexión a internet, quizá algunos se estén pirateando la línea. Todos son más o menos guapos, más o menos listos… Todos se creen valiosos o creen tener algo qué decir. Comparten pequeñas esferas, entre las cuales se buscan, se persiguen, se siguen. Todos tienen una intensa necesidad de reconocimiento, incluso aquellos frecuentísimos que plasman sus statements en formas ingeniosamente sarcásticas. Aquellos grupos que se exaltan a si mismos como “perdedores”, ”loosers”… inconformes que apenas son capaces de expresarse con una pasividad pasmosa, una pasividad que les impide salir del Estado de Alienación, que convierte sus estados de conciencia en líneas, en partes de un gran cadáver exquisito e intangible, en un Gran Alien Universal…

¿Qué experiencia más vívida que posar durante horas ante una computadora, esperando que responda algún amante, buscando desesperadamente información útil para la próxima reunión entre amigos –quienes aun los conservamos-, música reciente y vieja, pornografía…?

Si alguien tomara hoy una fotografía global de todos nosotros, quienes vivimos muy cerca de la máquina, de la computadora, seguro encontraría millones y millones de alienados; de personajes pasivos e hiperactivos a la vez, gracias a los cuales el sistema engorda y la red se vuelve más y más poderosa. Gracias a los cuales el sistema económico entero se vuelve más productivo; más rentables se vuelven las empresas, más mecanizados se vuelven los individuos.

Afuera anochece en azul

2011-02-05T17:24:00.000-08:00

Balita

2011-02-01T20:48:00.000-08:00

(En La Bala Enamorada.)

Sé que sabe que yo le dije veladamente lo que nunca repetiré. Sé que ella y él y otro y quizá aquel y aquellos y aquellas saben que yo le dije todo... a él, sí, a... Ya sabes... Ese que tiene oidos que se reproducen, que están en perenne fornicación.

Yo vine aquí a decirte que esto lo dije para que él recordara lo que le dijo sin tener que repetir yo lo que veladamente ya le había dicho y que no repetiré.

Veladamente te lo dije a ti también. Te lo dije.

Aquello nació de un diálogo que tú no conociste, puesto que no pronuncié palabra alguna al respecto. Pico cerrado, chitón, candado en boca como San Ramón. Todo esto nació de un parlamento al que tú nunca accediste. O no sé.

Sé que le dijo a él que yo era eso que alguien le dijo que yo era. A él, sí, a... Ya sabes... Ese que tiene bocas que se reproducen a la par con los oidos en fornicación perenne que tiene aquel otro...

Abriendo

2011-01-29T11:17:00.000-08:00

Izquierda, derecha...

2011-01-25T21:47:00.000-08:00

Tengo perdida una buena parte de mi memoria, y sin embargo hay segmentos que recuerdo nítidamente; en general están relacionados con plazas repletas de personas llenas de esperanza. Mis hemisferios se cuatrapean, y como consecuencia, cada vez, como ustedes, me olvido más de los demás, me sumerjo en el ruido de mi mismo, en la presencia fantasmal de mi nombre impreso miles de veces. Mi nombre. Mi nombre en todos los medios y géneros. Mi nombre y la gente. Mi nombre y el de la gente necesaria. La gente necesaria que tiene un carácter tránsfuga, y se vuelve de pronto la gente inútil. Mi nombre y el de las personas acarreadas. Mi nombre en el fondo, música en un centro comercial, virgen que me habla, aparición estampada en mi camiseta, tinitos en mi tímpano, discurso en el terregal... Mi nombre empolvado. Respuesta repetitiva de mi mismo: mi nombre inscrito en un caudal de caudales.

Poco amable

2011-01-16T21:52:00.000-08:00

Te quiero

y pretendo

hacerte

horrendo,

macilento,

lento,
tonto,
descontento;

un pelele,
un zoquete

con telele,
y dejarte
en el suelo
de un moquete.

Happy corner

2011-01-15T21:57:00.000-08:00

La playa saludable

2011-01-15T21:25:00.001-08:00

Siendo aun muy niña alguien me dijo que en una de mis vidas pasadas mi nombre había sido María Antonieta; yo no había sido la reina, sino otra, una mujer intrascendente. Curiosamente, pensar en la cabeza cortada de la reina constituyó los pininos de mi imaginación morbosa. A partir de ese momento mi cabeza no volvió a abandonar la sangre. Mi tierna infancia estuvo oscurecida por sueños recurrentes sobre soldados y playas cubiertas de cadáveres. Una playa, pues, no fue nunca para mi solamente el lugar sano y alegre de los vacacionistas, sino el lugar de las ejecuciones y las repeticiones de las balas, el lugar de los decapitados, el lugar donde desaparecía rápidamente la carne de los muertos al calor de las aves.

Alone

2011-01-15T20:45:00.001-08:00

Bajo el sol

2011-01-08T07:34:00.000-08:00

Andrógina en verde

2011-01-07T20:08:00.000-08:00

Tarot infinito

2011-01-07T09:34:00.000-08:00

Piel roja y ojos azules

2011-01-07T08:43:00.000-08:00

Sol negro

2011-01-06T21:48:00.001-08:00

La salida

2011-01-06T21:23:00.000-08:00

La entrada es por ahí. Cuando llegues vas a reconocer una puerta al fondo, vas a recordar su roce con el marco. Tras la puerta hay un jardín y luego un cuarto con una cama; reconocerás en sus paredes tus cuadros. Sobre esa cama nuestros rubíes salpicarán las sábanas como gotas de amor, como gotas de sangre de mi sangre. Antes yo crucé con desesperación diletante los muros y los témpanos de hielo, para encontrarme con tu nido hueco y negro. Al fin estás ante mi, te veo. Eres más triste que una gota de lágrima después de la mordedura de una nauyaca. Eres el enviado de dios para hacerme purgar mis pecados. No tengo otro remedio que arrastrarme a tus pies. Eres alto. He hablado con admiración sobre ti muchas veces, pero ahora que te conozco... Desde aquí abajo puedo ver tus ingles, desde aquí veo tus manos blandengues y nerviosas. No te preocupes, ahora que te vayas borraré tus visiones y seguiré hablando con admiración sobre ti, como si nunca te hubiera conocido.

Ese nombre

2011-01-06T14:55:00.000-08:00

Me es familiar. He tenido ancestros, novios, maridos y hasta hijos adoptivos y no, que lo han llevado. Todo buen nombre debe llevar las virtudes de quien lo lleva; todos los hombres a quienes conocí, y que se llamaron así, las llevaron. He sido una buena madre. Yo soy, pues, además, la madre de cada hombre que se llama así; parí a mi ancestro, a mi novio, a mi marido y a mis hijos adoptivos y no. Yo los alimenté con mi pecho a todos, y por si fuera poco, soy quien les da valor... yo los embellezco, los hago felices... Cada hombre, a cambio, me redime, esa es la enorme recompensa de ser madre de todos. Cada nombre que le pongo a cada uno de mis hijos es la promesa de una nueva venida, es emancipación, es cura de la herida. Pero no sólo eso; cada hombre que yo he conocido y que ha llevado ese nombre es mi amante.

Tu silueta suena y sabe a serpiente

2011-01-05T22:22:00.000-08:00

Sin preguntárselo a mi mente mi alma fue a buscarte y te encontró, o eso creí. Vi tu silueta. Era una situación conocida, parecida a aquella del castillo mil veces relatado de las almas. Hay dudas. Quizá la piel dormida que encontré estuviera muerta y no fuera la tuya, si no la piel de una serpiente partida en dos, divida por el machete de un campesino.

Yo besé aquella parte que creí eran tus labios, y los vi susurrar canciones que sonaban a silueta y a silbido y sabían a sal. Tu silueta se sacudió sobre mi como un látigo, se me enredó como una anaconda, me hizo llorar sangre como una nauyaca. Tu silueta me hizo pagar mis pecados, como cualquier serpiente. Entonces me convertí en machete y partí tu piel en dos.

Ramo

2010-12-24T13:03:00.000-08:00

Echeverias fosforecentes

2010-12-24T12:41:00.000-08:00

Cómo reconocer a un mal amigo

2010-12-24T11:42:00.001-08:00

A mi buen Guty, porque me mostró sus preciados bienes espirituales.

Desconoce tus bienes espirituales, hace como que no los ve, y si por algún motivo decides mostrárselos, hará todo lo posible porque desaparezcan, jamás hablará sobre ellos; volteará la mirada y empezará a hacer un recuento de todos los males que para ti imagina, entonces comenzará a hablar sobre ellos… y si por algún motivo se te ocurre mostrarle tus verdaderos males él los multiplicará en su imaginación, por miles… miles que repartirá pródigamente, entre sus amigos.

A mis amigos

2010-12-24T11:33:00.000-08:00

Juan José, Juan Pablo, Agustín, Juanito, Paola, Miguel, Emilio, Planeta, Arturito, Renán, Vania, Eugenio, Manuel, Luis, Kelly, Adriana, Enrique y todos sus hijos, les deseo que vayan por el camino de la felicidad.

Abanico sobre la cama

2010-12-14T14:14:00.000-08:00

Yo busco

2010-12-13T20:33:00.000-08:00

¿Quién de ustedes
ha encontrado
un escarabajo dorado
con la letra inicial
del nombre
de mi amado
impresa en naranja,
una hormiga
de terciopelo rojo,
un pájaro azul,
una mariquita
amarilla y ocre,
un colibrí obseso
y criminal,
un cardenal
y un piquero?

Tout l'Amour - Tindersticks

2010-12-10T21:07:00.000-08:00

Me gusta más cómo la canta el francés que el pujón Stuart Ashton, aunque la letra en inglés es un poco menos peor; así que, amigo, no dejes de consultarla. Y aquí te pongo los links para que veas que no te hago trabajar.
Inglés: http://www.sweetslyrics.com/582555.Tindersticks%20-%20All%20The%20Love.html
Francés: http://lyrics.dainutekstai.lt/525751/line-renaud-tout-lamour.htm

A Murphy (2002)

2010-12-06T21:22:00.000-08:00

Amor fino,
morfina,
dame miel,
dame piel.
Metamorfosis,
morbo,
mono,
lémur,
mon amour...

Cómo reconocer a un falso caballero desde la primera salida

2010-12-06T20:53:00.000-08:00

1.- Se coloca del lado de la pared al caminar contigo.
2.- Camina un paso delante de ti y no a tu lado o tras de ti.
3.- Cruza una puerta antes que tú.
4.- Mira por más de un segundo a una desconocida.
5.- Intenta fingir que entre tú y él hay una relación muy cercana.
6.- Habla inapropiada, sobrada o con excesiva confianza sobre ti o contigo.
7.- No se calla cuando tú debes hablar.
8.- Empieza a comer antes que tú y no al mismo tiempo o inmediatamente después.

The Clientele - Reflections After Jane

2010-12-05T07:26:00.000-08:00

Balita

2010-12-02T21:52:00.000-08:00

En La bala enamorada (2005)

Sé, Morten, que lo sabes, sé que me espías por las noches, que te asomas por la ventana de La Arcadia, sé que te quedas contemplándome cuando duermo, cuando hago ejercicio y cuando bailo. Te odio por eso. Te odio por tu constante vigilancia. Pero más te odio por estar todo el día rondando mi oficina con esas tetitas tan cerca de la ridícula corbata. Tuve muchos años de felicidad en la oficina haciendo exactamente lo que me gustaba hacer; ahora, desde que me implantaste esta tortura, detesto la oficina. Desde que tu presencia se chupa toda mi atención me he dado cuenta de cuán automáticamente hago mi trabajo, sigue saliéndome tan bien que ya ni siquiera pienso; sólo pienso en el momento en que te cruces por delante de mi, con tu aspecto triste de escritorio, con tu aspecto de nerd, de tímido dj en el rave, con ese pecho tan contraído por el fingimiento.

Ni una urgencia de muerte justifica una intromisión tan despiadada como la tuya en mi vida. Desde que llevo tu riñón me he vuelto una construcción perpetua de tus visiones, de tus alucinaciones.

Te presentas a la oficina siempre con un outfit horrible que me hace erizar la piel. A través de la camisita blanca veo el vello que crece en tu pecho como fenómeno de una imposibilidad maléfica. Cuando salgo a comer te veo en mi plato, cuando prendo mi computadora te veo en la pantalla. Cuando me cruzo contigo en el elevador el corazón me late a ritmo de ratón y me dan ganas de aplastarte, de machacarte, de matarte. Y sigo haciendo mi trabajo como una zombi, sin dejar un momento de pensar, y lo hago bien. Con tu imagen clavada en las pupilas pienso en el día que me libere totalmente de tu pesadilla, en el momento en que Jeff y yo tengamos al fin nuestra obra terminada y hagamos el amor con la cuenta del fraccionamiento reproduciéndose en el banco. Pienso en el día que pueda al fin abandonar esta oficina que tanto amé en un tiempo, pienso en el día en que ese riñón me estalle como estalla el hígado del cirroso incorregible de Quim Monzó.

No me queda otra posibilidad por el momento que quedarme aquí para nunca perderte de vista; la idea de no ver tu pecho me resulta insoportable y lo sabes.

Aviso sobre Zigma, ideas para mañana.

2010-11-29T14:06:00.000-08:00

Ahora

Zigma, ideas para mañana

se transmitirá los vienes a las 4:00. PM.

Los lunes se transmitirá

Zigma periodistas.

Orquídea en rojo

2010-11-29T12:10:00.000-08:00

Peces dorados

2010-11-29T10:22:00.000-08:00

Nostalgia Amarilla

2010-11-28T07:01:00.000-08:00

La vida de una beoda

2010-11-23T19:45:00.000-08:00

La vida
de esa diva
dividida
era una dádiva
que se quedó
dudando
si se daba o no;
una adivinanza
que no se resolvió,
una esperanza
de vana muchacha
que quedó
en confusión,
en fastidio,
en mala racha...
La dama delicada
se volvió
una bizarra mamarracha
que daba mamadas
por una pizcacha
y pasaba la vida
ávida de alcohol
o bien borracha.

Dedo iluminado

2010-11-23T19:07:00.000-08:00

Es casi tan poderoso como el de E.T.

Versus

2010-11-21T21:01:00.000-08:00

Era como brisa
fresca aquello;
sangre nueva,
un sacrificio
que garantizaba
la buena cosecha,
una cópula
que aseguraba
la descendencia,
unos versos
que infaliblemente
enamoraban
a las damas
de los caballeros.

Pero qué crueldad
tan brutal
fue la de aquello;
no era frescura
sino una helada
que acabó
con la siembra;
un cuchillo
qué acabó
en una sangría,
una sanguijuela,
que succionó
los nombres
de los amantes,
groserías
que alejaron
para siempre
a las damas
de los caballeros.

La misma víbora

2010-11-20T08:54:00.000-08:00

Ambas fotografías son un claro ejemplo del carácter mutante -o tránsfuga- de las plantas. Esta especie es nombrada "víbora" a nivel popular, y en verano crece como si fuera una araucaria cactácea, tiene una textura como de víbora, en tonos violeta oscuro, café y verde. En invierno -si se le ofrecen los cuidados necesarios- deja caer toda su piel y se queda en un palo que remata en un enorme racimo de flores de tonalidades que van del violeta al rosa, el naranja y el rojo.

En invierno blancas

2010-11-20T08:38:00.000-08:00

BlackBerryBlanco

2010-11-20T00:06:00.000-08:00

Estoy muy sorprendida porque se puede bloguear con este aparato, el cual, por cierto, trae infinidad de contraindicaciones serias y no tiene vista previa en la edición de blogs. No sé si valga tanto la pena un juguete que todos se toman tan en serio; yo -que soy una persona de gustos primitivos- mantuve durante varios años un celular que al principio todos creían un prodigio y que, vertiginosamente, se convirtió en un cacharro inútil, al menos para mi. Las masas a las cuales me sumé recientemente se han enfermado de prurito, de una comezón provocada por un deseo insatisfecho, un deseo de rascar que nunca se sacia porque las uñas están siempre ocupadas en oprimir las teclas de algún aparato... Insatisfacción provocada por la incomprensión del verbo desaparecer, el cual significa: nunca más tener la atención de nadie.

Ya no sé qué escribirle a esta pobre raza humana para apaciguar su rasquiña. Hasta el mocoso mas desatendido reclama como propio el centro de atención de su irresponsable madre. En fin...

No pretenderé nunca ser lanzada al infinito con este BlackBerryBlanco, ni tampoco satisfacer algún deseo, ni cubrir alguna necesidad, esa pretensión sí que sería ridícula, sobre todo porque es una pretensión vergonzosamente capitalista, que desconoce el sentido esencial de la necesidad ¿Quién requiere bloguear tan imperiosamente, al grado de forzar su vista y sus largas uñas casi hasta el resquebrajamiento y el desvelo? Sólo alguien que tergiversa la esencia de la palabra carencia... sólo alguien que confunde los términos y los límites de la necesidad. Yo.

Balita

2010-11-18T18:55:00.000-08:00

Ya no te quiero, Morten
(Canción de La bala enamorada, escrita en 2005)

No me gustas
ni para esto ni para aquello,
mejor ten para tu chesco.

Ya tengo un muchacho bello
y en una de esas lo pesco;
quien quita y hasta te presto,
cuando hagamos parentesco.

Como dice la canción:
“ya no eres mi bombón”,
mejor ten para tu taco.

Guárdate en el pantalón
todo el cambio que te quede,
quizá te alcance para algo,
y si trae tacón, mejor;

toma el consuelo deseado
en la avenida de putas,
aun que tengas que pagar

por algo que ni disfrutas
y termines en el suelo
sin varo ni para la ruta
del pesero a tu casa abordar.

Pornografía

2010-11-17T18:39:00.001-08:00

Cámara
para la cama,
censura
para el corazón,
vigilancia
para la pasión,
espionaje
para el orgasmo...

Un Chapulín

2010-11-14T10:37:00.000-08:00

Balita

2010-11-14T07:46:00.000-08:00

(En Tina o el misterio)

Amo a Alejo. Odio al odinesco pene y a la medusesca vagina. Quiero dejar de tener genitales: me haré una operación para anularlos, puesto que Alejo es un ángel inalcanzable y para llegar hasta él debo ser otro ángel.

He estado observando sin envidia a un gran número de hombres durante mi vida. Hoy, que sé que ustedes, sedientos y encantadores machos a los que adoro (no por igual), me están leyendo, quiero repetirles que esta eterna verborrea amatoria y un tanto pasada de melcocha con que escribo, nunca ha ido dirigida a ninguno en especial si no a todos, y no exactamente a todos, si no a uno que es como nadie… es decir, pues, a Alejo, que para el caso de hoy es más o menos lo mismo que ninguno, pues es él en si mismo, todos.
Alejo –que me conocía y me desnudaba con su inteligencia- sabía mejor que nadie la clase de persona que soy. Sabía que mi búsqueda literaria era explicar la naturaleza masculina y que profundicé en el asunto con angustiosa seriedad… sin duda dicha naturaleza es la que más me preocupa y me intriga. Las mujeres hemos sido casi aplastadas por esa naturaleza. Pero no me interesa más defender la justicia de género, no soy feminista, ni machista y preferiría ser un individuo asexuado que esta mujer tan exuberantemente femenina que soy o aquel hombre tan aplastantemente masculino que no soy.

Si me hubieran dado a elegir entre los dos órganos sexuales disponibles -a falta de una genitalidad nula- segurísimo habría escogido el femenino. Ser una fémina es un capital, y lo digo en el mejor sentido de la palabra: un capital orgásmico… ser una fémina puede convertirse en una millonada… sin embargo -y a falta del deseo ardiente de mi amado Alejo- yo quiero anular mi genitalidad; anularla como anulo mi voto cuando veo que no hay opción de partido que a mi país (tan amado) convenga. Uno, así como el transexual decide cambiar de género, debería tener derecho a decidir si quiere simplemente no figurar en las batallas y rebatingas de los sexos, extirpar el deseo de la carne, para luego ir a registrarse y a sacar su ife como “asexuado”.

Asexuándome

2010-11-12T22:51:00.000-08:00

Paso 1

Desmaquillarse.

Valiente y tolerante

2010-11-12T22:04:00.000-08:00

Por un amor perderás la carcasa
pero no la risa,
ni la carcajada,
ni la cabeza,
ni la lanza,
ni la templanza…

Si vale una picha risueña tu dicha,
o vale un coño tu sueño,
te aconsejo que a tu dueño o dueña ames
por atrás, por delante o por la micha.

No fueron colibríes

2010-11-10T08:20:00.000-08:00

Tres tristes estrías
en tu espalda
torpemente
tocaron mis dedos
y nada más recuerdo
de tu cuerpo.

Tres tristes y estridentes
pájaros carpinteros
tocaron con sus picos
la otra mañana
a mi ventana
y yo esperaba colibríes.

El frío nos hace los mandados

2010-11-08T06:26:00.000-08:00

Mi cara recargada en la espalda de mi mejor amigo.

¿A quién se le ocurre ir de campamento en estos días?

Los tres pájaros de fuego

2010-11-07T08:56:00.000-08:00

Ellos son el gorrión
de pecho amarillo,
el cardenalillo
-que no es el mismo
que el cardenal,
aunque arde igual-
y el chanate,
que aunque
renegrido y feo,
tampoco halla un acicate
para su dolido amor
pues sí tiene corazón
y también late.
Ellos son el fuego lento,
el fuego ardiente
y el rescoldo.

Él

2010-11-07T07:34:00.000-08:00

Él la desea y la extraña
pero anda de cama en cama
y de aposento en aposento,
teniendo sexo pecaminoso
(¡vaya calaña!, ¡cuánto llanto!, ¡ay!, ¡qué oso!).

Él la quiere y la ama
y ella será su dama,
su perfecto y sexcentésimo sexto intento;
con ella lo hará con tiento, sin fallas,
ni malas mañas, ni huidas, ni pretextosos lamentos…

Él la conoce y la entiende
pero de ella se defiende;
la trata como a una extraña,
la araña con su guadaña,
la desgreña y la ofende.

Él la vida de ella sabe
pero es tal su cobardía,
que prefiere encarnarle
un sable a sangre fría
que encararla y escucharla.

Sobrevivientes del frío

2010-11-06T11:58:00.000-07:00

Tarántula

2010-11-03T21:24:00.000-07:00

La encontré dentro de mi casa, es hermosa y no le hace daño a nadie.

Balita

2010-11-02T22:49:00.000-07:00

(En La bala enamorada)

Hoy no te escribo para hacerte llorar: hoy voy a apapacharte. Quiero que te relajes. Te mostraré el deseo que siento por ti a través de este espejo, como Alicia. Te sentirás cómodo y feliz, como si estuvieras en una mullida butaca viendo una película de anhelado estreno.

Te extraño y te lloro; tú sabes muy bien lo que además hago a veces, me has visto. Tú me has conocido mejor que mucha gente; aunque nunca has venido a mi mundo porque yo no tengo mundo fijo. Mis mundos son tan anodinos que no necesitan visitantes. Si yo, por mi compulsiva curiosidad –esta que solemos padecer los seres de carácter aburrido- me asomé a tu mundo, es porque me pareció fascinante. Ya quisiera yo que ese panorama estuviera en mi espejo… Ya quisiera yo que un día me hicieras tuya a través de tu propio reflejo, me hicieras tú, me cambiaras de sexo, te volvieras mujer y viceversa, y ser tu dama, tu dueño, tu padre, tu madre, tu hijo… multiplicarme en ti como se multiplican mis mundos cuando dejan de ser anodinos y florecen… Ya quisiera yo ser digna de tu más lejano parentesco (suspiros). Ya quisiera yo… y sin embargo tú no tienes por qué emparentarte conmigo (carcajadas nerviosas), vaya pues, no es tu obligación… aunque quisiera decirte: ¡Hazme tu hermana ahora!... (llanto)… (risa)… (confusión)... ¡Mira como me trago el vértigo!... mira como disfrazo en la risa este deseo que siento por ti… sí, por ti, ¡jiji!... Tú te llamas vértigo y eres mi asesino… todos los días tu recuerdo intenta arrojarme al vacío, me obliga a jugar a tu ruleta rusa, me quiere pasar por encima las llantas de tu coche, me amarra a tus rieles...

Mariposas amarillas

2010-11-02T09:33:00.000-07:00

Tantras reales

2010-10-31T21:56:00.000-07:00

Tantras reales
para enredarnos,
treparnos
en las ramas de los árboles.
Tantras reales
para maltratar a los ebrios
desequilibrios
y recuperar nuestras coronas.
Tantras reales
para regalar las artes,
los dones
y los calzones.
Tantras reales
para redimir los renegados
corazones
martirizados por los condones.
Tantras reales
para tratar los delirios
y los males
de los tristes animales postcoitales.

Otro asunto íntimo

2010-10-27T22:22:00.000-07:00

Una vez estuve viviendo en una casa a la orilla de un acantilado, en un intento de acercarme patéticamente a la Lacritud, a la Arcadia y demás utopías. Un día estaba preparando la comida mientras mi hijo se bañaba en la playa, que quedaba relativamente cerca; entró de pronto una llamada al celular, que durante ese tiempo yo ocupaba exclusivamente como alarma. Aquello hasta entonces era pretendidamente imposible. Esa imposibilidad era parte misma de la utopía personal que yo estaba viviendo. Utopía que vino a destruirse a continuación.

El de la llamada era un antiguo compañero del bachillerato del que no había vuelto a acordarme y que consiguió mis datos con no sé qué artilugios. El caso es que después de un tiempo yo volví a la ciudad, y a partir de un proceso que me es brumoso contarles, nos hicimos amantes. De pronto me empezó a parecer bello y me dio por convertirlo en mi paper doll y jugar a que yo era la diseñadora de imagen y él el embelesado receptor de los sacos y las corbatas, de las playeras y las chamarras, de los cortes de pelo y los pares de zapatos. Aquel era uno de esos aligerados periodos de mi corazón, en los cuales la carga casi siempre triste y sublime del verdadero amor es apenas perceptible y totalmente innecesaria.
Más tarde lo corté. Él tiene grandes defectos: mientras es incapaz de medir la tontísima magnitud de su error –motivo por el cual preferí dejarlo y que es fruslería contarles- vive alimentándose de mi, asunto que facilita la red. Esta red; la de los blogs y las amistades virtuales. Si yo me hubiera quedado en aquel acantilado en vez de regresar a la ciudad para estar a su lado, seguro me habría vuelto pescadora y la red nunca me habría atrapado. Quizá él haya sido una carnada en mi enredada vida o, ahora que lo pienso, quizá la carnada sea yo. Él vive succionando el esqueleto de mi presente, desde hace años, como si fuera suyo, y no tiene derecho. Nadie debería tener derecho de engañarse a sí mismo. Todos los días que escribo él se miente a través de mi voz ecualizada en su mente. Comete equivocación tras equivocación.

Balita

2010-10-27T07:25:00.000-07:00

La Arcadia moriría y yo deseaba que así fuera. Como habitante extranjera, como perdedora, como empleada doméstica, como Golinense, veía cada vez más lejano el derecho de acercarme a las sábanas de la Andrógina, porque las lavaban en una lavandería exclusiva y no sólo por eso, sino porque ella no volvería a ser la estúpida y mil veces violada chica del Amazon. Ahora era nada menos que la esposa del Semental Cinco Estrellas, hombre de gran musculatura.
La furia aquella de las primeras páginas se despertó en mi ser, ya no como el impulso de arrojarme a las llantas de un trailer, sino como un deseo latente y explosivo de transgredir las leyes de la lavandería y escaparme al Castillo. Sabía que sola no podría vencer al Semental, así que empecé a fraguar una serie de hostilidades, empecé a hacer insinuaciones de rebeldía a mis compañeras de trabajo, pero ellas se veían tan felices y afortunadas que fue imposible hostilizarlas, rebelarlas. Nadie al parecer experimentaba lo que yo, nadie sentía el deseo de ir al Castillo. Decidí que me escabulliría sola, una vez fuera pensaría en algo para al menos localizar la lavandería donde se lavaban las sábanas de la Andrógina. Aunque el olor de su cuerpo, antes que el de sus sábanas sucias, me haría localizar su habitación. Eso me llenaba de una euforia feliz.
Me angustiaba profundamente el olor cada vez más fétido, que por otro lado sólo yo parecía notar. Era urgente que saliera de esa lavandería. Mis compañeros de trabajo se levantaban de su cama sonrientes, nada había en sus rostros que denotara angustia alguna, y sin embargo yo guardaba en las entrañas el olor de la enfermedad de la Arcadia.
De tanto buscar y buscar soluciones a mi problema había adquirido cierta capacidad de transgresión de la materia, condición necesaria, como saben ustedes, para ser una amazona. Mi capacidad se ceñía a los sueños, a partir de los cuales fui dando con la configuración de cada uno de los pasillos del castillo y más temprano que tarde, guiada por el olor, di con la habitación real. Lo que ahí descubrí fue terrible.

Ideal impreso y digital

2010-10-27T07:03:00.000-07:00

Es clara la relativa economía de los medios digitales para difundir la cultura. Una de las grandes cosas que aplaudo en este sentido es la capacidad de difusión que pueden ser alcanzados en medios gratuitos como blogs, twitter o facebook. El fenómeno me parece sumamente atractivo en el sentido de que da voz a un número creciente personas; la forma en que estos millones de personas utilizan esa voz es responsabilidad de cada uno de ellos. El fenómeno de la web 2.0 es un arma de dos filos: la capacidad descontrolada de difusión de información genera una alta falibilidad de la misma. Gabriel Said se quejaba amargamente hace varios años en un artículo en Letras Libres, de la trivialización del periodismo cultural, de la falta de seriedad de la que pecamos los periodistas en esta era del acelere, de esa culposa pero a la vez cínica necesidad de sacar una nota en el menor tiempo posible, sin haber leído el libro, haber visto la exposición o haber conocido al artista. En este sentido quienes hacemos periodismo cultural debemos ser autocríticos y reconocer la gran importancia que tiene el manejar la información con responsabilidad.
Mi ideal impreso de difusión, de registro, de memoria cultural en la era digital, es un medio permanente, una publicación que no desparezca en un santiamén. Una revista que se valga de todos los beneficios de la digitalización para convertirse en un objeto de arte que permanecerá felizmente en los libreros de sus compradores y será quizá hojeada por los hijos de los hijos de sus compradores, que no se convertirá en basura, pues. En términos de web 2.0: un registro cultural que sea visitado miles de millones de veces, cuya consulta se vuelva una consulta de culto y que haga gala de todo el lujo de creatividad que facilita la tecnología digital en el aspecto gráfico, con todo el pulimiento de buenas plumas que redacten con responsabilidad y verdadero interés por el trabajo del artista al que decidieron difundir. Respetar la materia cultural y entender que su noticia está en el contenido mismo de la obra de arte. En su aguerrida queja, Gabriel Said cita a Ezra Pound "Poetry is news that stays news". La noticia cultural está en el fenómeno cultural, pues.

Ya pueden descargar Zigma, ideas para mañana.

2010-10-24T09:55:00.000-07:00

http://itunes.apple.com/mx/podcast/zigma-lunes/id397975022

Mañana en el Programa de Fernando Fenández por 107.9 de FM

2010-10-21T16:01:00.000-07:00

Mañana viernes a las 3:00 PM

estaré en el programa del poeta y editor

Fernando Fernández,

para hablar sobre mi trabajo como editora de la

Colección Cultura Urbana Libros y la Revista Cultura Urbana,

de la Universidad Autónoma de la Ciudad de México

por: Horizonte 107.9 de FM. o por imer.gob.mx

Mi amiga la escritora sinaloense Celene Guzmán escribe sobre mis Plantas y sobre mi Agente Morboso

2010-10-21T15:32:00.000-07:00

http://www.riodoce.com.mx/content/view/7083/37/
http://laotrabula.blogspot.com/2010/10/las-plantas-de-rowena-y-su-agente.html

Yo por mi y para ti

2010-10-18T22:37:00.000-07:00

Yo por mi el domingo 17 de octubre del 2010,

después de mi yoga matinal

Me gusta que mis amigos lectores me encuentren linda, cada vez que veo una foto mía en la que no me gusto nada, (cosa que ocurre con una frecuencia muy triste y nada fotogénica) me quedo pensando en lo chula que soy y en lo chulos que son mis lectores y lectoras, y pienso en la forma de redimirme y redimirlos. Por eso les dejo esta foto que yo me tomé este domingo 17 de octubre del 2010. Dice Juan José Reyes, en un tono que no carece de reproche, que una escritora no tiene por qué ser atractivo visual, pero ¿una escritora no puede tener vanidad? ¡Claro que sí!... y yo aplaudo a esas queridas amigas mujeres escritoras que saben que la inteligencia y la belleza no están peleadas y que se ponen chulas, pues, para salir en la foto, para ver a sus novios, para escribir sus libros o para lo que sea. Soy de las que piensan, como el otro buen Juan José (Rodríguez) que no hay mujer fea. Viéndolo bien tampoco hay hombre feo. Eso es muy cierto y no tiene nada de malo.

Sobre el deseo inextinguible en la blogósfera

2010-10-18T19:37:00.000-07:00

No somos para los demás lo que creemos ser. Las cosas están filtradas por el ojo que las mira. Quien permite que otro lo vea porque no le queda más remedio en este mundo voyeurista y desmesuradamente chismoso, sólo es una víctima.
Pienso en el pobre muchacho que pasó unos tres años de su vida dejándome mensajes en su blog, y en los tres años que yo -pobre de mi- estuve siguiéndolo en silencio, luego recuerdo a otro que en tiempos posteriores hizo más o menos lo mismo, y recuerdo haber actuado igual que con el anterior y luego a otro que hizo lo mismo en tiempos recientes, siendo mi reacción la misma. Pienso en los amigos que dejan mensajes a sus personas queridas u odiadas a través del arte, de la red, a través de una pared o –aquí en el pueblo pulquero donde vivo- de un maguey. Pienso en lo iguales que somos todas las personas. Pienso en lo difícil que es percibir una mente humana desde un punto distinto al del egocentrismo. Parece repetirse el mismo patrón. Pienso ahora en uno de mis sobrinos, que todo el día, sin importar el número de testigos, deja mensajes a su novia en el Facebook.
Si miras a los otros como si fueran tontos es porque eres un tonto incapaz de mirar con detenimiento. Si observas a otra persona con detenimiento obsesivo a través de tus medios digitales, eres un stalker, (hoy por cierto, descubrí el término) ¿esto te hace indeseable? Puede que sí, puede que no. Lo único que puedo decir es que eres un ser de tu tiempo y que todos los seres de tu tiempo se parecen mucho a ti. Sin embargo si te miras a ti mismo como a un tonto no es por que los otros -que te siguen a través de sus medios digitales- te miren igual, quizá los otros piensen que eres listo.
En tu cuerpo hay un deseo inextinguible desde la pre pubertad, antes quizá. Ese deseo en la era del internet sólo te sirve para perder el tiempo. En tu espíritu hay una fuerza de voluntad tan nula que prefieres sufrir mil años antes de acercarte a alguno de esos chicos bloggers a los que ves sufrir. Eres casi casto, tus amores son platónicos, y te has guardado una idea quizá falsa de que en la red nadie se enamora, pero finges lo contrario. La era del VIH también contribuye a esa falta de voluntad. Tu deseo es inextinguible, aunque estéril. Él o ella ya entendió el mensaje erótico que le enviaste, el otro o la otra empieza a notarlo y aquel o aquella ahora mismo siente una rara confusión y no entiende si lo seduces a él o a ella o a otra u otro. Tu corazón no es publicable, pero es un buen corazón, te ha mantenido vivo o viva pese a todos los intentos que rubios, rubias, mulatas y mulatos, morenos o morenas, impolutos e impolutas, intactos e intactas, han hecho para acabar con él en la blogósfera o en las redes sociales. Tu mente es tan obsesiva que puedes ir detrás de una conciencia y exprimirla sólo por curiosidad, sin tocarla siquiera, sin llegar al verdadero punto. El prejuicio prima, claro. Los demás son capaces de hacer lo mismo y más. Mientras que tú, en tu solipsismo, sueles calificarte de egocéntrico, y los ves a ellos pecar de ceguera ante sus exacerbadas vanidades.

Muy contenta después del Coloquio

2010-10-16T07:46:00.000-07:00

De izquierda a derecha: Rowena Bali, Escritora, blogger y editora de la Revista Cultura Urbana; Miguel de la Cruz, Coordinador de información de Canal Once; Manuel Zavala y Alonso, Director de "Artes e Historia México"; Juan Jacinto Silva, Director de Noticias de Canal 22.

http://www.cultura.df.gob.mx/index.php/sala-de-prensa/boletines/3723-676-10

Otra Celestina

2010-10-14T02:06:00.000-07:00

“Ambos son bellos. Uno no sospecha la forma en que es mirado por el otro. Ambos son el uno para el otro, literalmente, no hay un mejor modo de decirlo. Ambos son esplendentes, uno sabe que el otro brilla por dentro, pero teme reflejarse en ese brillo. Quizá cada miembro de este par deba verse en su propio espejo, por separado… voltear luego, lentamente, al lado contrario y darse cuenta para después unirse... pero en fin, que hagan lo que quieran, ya me están cansando… me preocupo como si tuviera yo tiempo de atender a necios. Los líos de los otros me tienen harta. Soy una anciana y sé demasiado y nada de estas cosas. Ojalá tuviera yo otra Celestina que se reflejara en mi y me orientara, me quitara de encima tantos pares de enamorados que mal pagan mis servicios; una Celestina que, como si fuera yo misma, me trajera un amante."

Vaticinio

2010-10-10T21:43:00.000-07:00

Hace unas semanas, en el programa Zigma, ideas para mañana, donde tratamos el tema de la parapsicología y los fenómenos paranormales de la mente, en la perspectiva de Arthur Koestler, citamos ampliamente un ensayo que sobre su vida, obra y humanidad, escribió Vargas Llosa, y que fue publicado en Letras Libres. Hoy caí en la cuenta de que aquel programa en sí mismo pudo ser un vaticinio que probara, como no queriendo la cosa, la seriedad de la tarea parapsicológica y de este modo colgué en mi cuello y en el cuello de mis amigos, el único milagrito que pudimos haber predicho.
El asunto viene a cuento por que cada vez creo más en los vaticinios. Conforme creo más en los vaticinios, más creo que mi futuro literario será escribirlos.
Hoy me contó candorosamente un amigo cómo predijo para sí mismo la muerte de Colosio; describió la visión de la siguiente forma: “Vi la cara de Colosio en la televisión y de pronto me pareció que era Kennedy, en ese momento dije en voz alta: a este güey lo van a matar” Mi amigo lamentaba no haber dejado un registro escrito de aquella premonición, que justo al otro día se volvió una realidad que lo dejó estupefacto.
Recordé como la desgracia suele estar presente en los vaticinios, cómo estos parecen a veces dictados por una conciencia maléfica. Casi siempre le negamos nuestra conciencia a la desgracia; sin embargo, cuando se es auténticamente feliz se sabe que la adversidad es inevitable, pero también se sabe que se cuenta con el aditamento espiritual para soportarla. Uno de estos aditamentos es precisamente la capacidad de premonición: el aviso. Recibir vaticinios sólo revela una sustancia común a todos los individuos, una sustancia que sólo se produce abundantemente en individuos muy excepcionales. Pero no sólo la desgracia habita en los vaticinios. La desgracia y la felicidad, pues, son realidades predecibles.
Un vaticinio es una visión difícil de reconocer para muchos, un pensamiento que tendemos a ignorar por pereza o a encontrar falto de verosimilitud. Nunca se debería ignorar un vaticinio, sea feliz o infeliz, puesto que siempre trae consigo una mínima o grande posibilidad de cambiarlo si es desgraciado y de ayudar a provocarlo si es feliz. Ignorar un vaticinio feliz es alejar su posibilidad, ignorar un vaticinio desgraciado es acercarla. Aceptar un vaticinio pasivamente, entonces, puede traer consigo la infelicidad. El vaticinio no es una realidad, sino una perspectiva hacia futuro si no se hace lo necesario para cambiar las cosas, en caso de ser malas. Esta perspectiva se debe alentar para provocar esas cosas, si son buenas. Por tanto, un vaticinio siempre invita a la acción. Aquel que recibe un vaticinio debe escucharlo, tomarlo en cuenta, decirlo o escribirlo, pero sobre todo debe procurar hacer con él lo mejor posible, para que se desvanezca o se haga real.